Les fantômes chuchotent depuis longtemps entre les murs du manoir de la famille Wayne. Parfois sont-ils justes des réminiscence inoffensives. Parfois ce sont des voix rusées et blessantes. Ils arpentent les couloirs que d’autres arpentes, se rappelant au commun par un tableau, un  document où la simplicité d’une rayure dans le parquet qui renvoie à des temps anciens. Ils ne sont pas réels. Mais parfois, ils sont si puissants qu’ils réussissent à se réapproprier des lieux qui était autrefois vivants. Alfred a vu bien des portes se fermer sous ce toit, dont l’atmosphère est trop empreinte de ces voix, ces souffles, ces cris, ces odeurs, ces souvenirs, juste trop, trop des échos des morts.

Et quand elle frappe de nouveau, elle, la mort, qui prend toujours des aspects plus infâmes, ce n’est pas seulement un pan d’histoire qui se retrouve confiné dans une petite pièce d’intimité. Non, la chape de noirceur se repend partout.  Le maître des lieux les fuient, car il est impossible d’éviter ce qu’ils évoquent. La cuisine est devenu cet endroit qu’Alfred Pennyworth redoute, celui où quand il cuisine, tout semble lui revenir en tête. Ses pensées s’enchaînent alors qu’il s’affaire à préparer un repas qu’il sait bientôt jeté aux animaux qui pourraient s’en repaître ou donné au livreur - les jours où il passe - pour qu’il puisse ramener les victuailles dans son petit appartement, pour en faire profiter sa famille. Il n’y a pas un son, si ce n’est celui de la cuisinière qui fait bouillir la sauce.  

Aujourd’hui ne déroge pas, le repas n’est même plus envisagé dans une autre pièce que dans la cave. Un protégé faisait le plus grand bien à Bruce Wayne, car cela corrigeait son défaut d’être trop porté sur sa mission, cela forçait la famille à garder des rituels sous prétexte du bien d’un autre. Et même si ces derniers mois rien n’a été aussi simple, les dernières semaines ont enterraient tout ce que le manoir pouvait encore revêtir de bon. Le plat est posé sur un présentoir de fer brute à côté de la console.  Mais rien n’est touché, le majordome est planté derrière le présentoir, rigide, les mains dans le dos. Mais il doute que le justicier ne le voit dans sa quête de l’expiation, ou peut-être est-ce simplement l’extériorisation qu’il cherche comme un salut ? Difficile à dire, difficile de faire face. Car Alfred voit Bruce sombrer, répondre à l’abîme et se transformer en elle. Il a sûrement laisser trop faire, et c’est avec ce mantra qu’il n’a jamais arrêté son propre protégé. Toujours certain qu’il n’y a pas de retour arrière, que son soutient est la seule chose qui peut encore compté. Pennyworth accepte avec un visage de marbre le sang qui tapisse ses propres mains, et le vivrait d’autant mieux si Batman n’était pas le couteau qu’il tient dans sa paume.

Loin de lui l’idée de penser que le jeune Wayne peut être manipuler, mais Alfred suit le mouvement sans jamais donner un coup sec sur le manche. Le Joker méritait son sort, il méritait … il méritait beaucoup de chose. Et la carabine que le majordome a sous son lit est souvent l’instrument de ses rêves meurtriers où le clown est le héros de la tragédie trop douce. Mais sa mort ne valait pas les sacrifices qu’elle engendre, pas cette chute sans parachute. Pas la fin des jours heureux.

Ont-ils encore des jours heureux devant eux ? Alfred en doute aujourd’hui, tout est baigné dans le sombre, tout est baigner dans le noir. Et maintenant, à cause du Joker tout est baigné dans le rouge. Bruce est baigné dans le rouge. Et Bruce s’en veut, et il en meurt. Et le majordome veut lui enlever ce poids. Lui dire qu’il peut repartir de zéro, que la dernière victime était la dernière. Mais Batman n’a pas fini de se fustiger, de se flageller pour ses crimes et le pire de tous ; celui qui a eu lieu cette nuit fatidique.  

Il est temps de mettre une barrière, de mettre Batman face aux faits ; que sa quête peut continuer mais qu’il y perdra tout, d’abord ses enfants, ensuite ses principes, pour aller vers … la perte de son protecteur… et ensuite ce sera sûrement l’esprit. Le regard calme du Majordome regarde analyse l’homme qu’il voit encore comme un enfant. Celui qu’il veut apaiser. Et il rend les armes, celles qu’il n’a même pas brandi. Et il le sait, l’abîme appelle l’abîme. En un sens, Alfred construit un trou qu’il ne pourra jamais colmater. Mais juste pour l’apaiser, car il veut nourrir l’espoir irréel qu’avec la bonne prise, Bruce ira mieux, il fini par se poster près de l’ordinateur. Sa démarche est raide mais parfaitement souple.
« Si je puis me permettre, maître Bruce, avec quelle main comptez vous gérer le déploiement des charges I.M.E pendant que de l’autre diriger la bat-mobile vers le lieu de déploiement, et que la dernière va vous permettre de pirater l’accès principale ? Oserais-je vous rappeler que votre troisième main est sûrement avec votre quatrième et votre cinquième, en révision ? » Le ton est d’une douceur polie par le temps mais aux éclaboussures caustiques. « Il semblerait cependant que les miennes soient encore opérationnelles. A la bonne heure. Et si vous laissiez cet ordinateur en paix, il a une rude nuit devant lui et votre touché n'est pas le plus doux.   »

L’Amour de la famille Wayne est comme la cave de la chauve-souris, cloisonnée, silencieuse et dissimulée au reste du monde. D’aucun pourrait douter que ses membres en connaissent la signification, tout semble trop distant, même devant les journalistes, certains voient la superficialité sans s’arrêter sur plus que le reflet. Mais elle est visible, palpable, elle se répand en litre sur les pages ancrées des journaux. On parle du mystère Bruce Wayne pour critiquer une élite. Certains diront que le milliardaire ne sait que simuler son affection, pourtant Alfred le sait, croit le savoir, il est purement incapable de simuler son affection. Bruce Wayne, n’est tout simplement pas capable de résister au fait de la dissimuler. Est-ce mieux ? En un sens. Elle existe du moins et tous partent de ce principe, chacun selon leurs intérêts et leurs besoins. Certains ont réellement besoin d’y croire, de la lire dans chaque geste qui peut être interpréter en ce sens. Alfred, non, c’est car il est le même, car ses émotions sont en général recouvertes d’un voile qu’il rend plus ou moins visible selon les situations. Sa distance et son flegme ne laisse pas beaucoup de place aux expansions, à l’extériorisation et en un sens, il a bien éduquer le jeune Wayne, volontairement ou non. Mais contrairement au majordome, le bouclier du chevalier ne tombe pas souvent, quasiment jamais pour dire. Et surtout pas en moment de crise. Là où un coup de sincérité libératrice pourrait reformer les bataillons avant la guerre, Batman se drape dans sa chape de plomb.

Peut-être Pennyworth le juge t-il trop durement, mais il pense que c’est son propre enseignement qui cache aujourd’hui la clarté des sentiments d’un jeune adulte sous des voiles et des voiles de silence assombries. Alfred contemple la démarche lourde d’un animal fébrile d’attaquer. Pas pour se nourrir, pas pour protéger, mais pour en découdre.  Pourtant il apprécie le compliment, ce petit reliquat d’affection qui s’échappe d’un corps barricadé.  « Ne doutez pas tellement, Maître Bruce, les machines évoluent si vite que je crains de bientôt les voir un jour dans la bat-cave à vous servir un sarcasme tout britannique pour détendre vos traits ombragés. Avec Mr. Fox au commande, je suis sûr qu’elles seraient même capable d’en éprouver une forme d’auto-satisfaction, comme je viens de le faire à l’instant. » Son dos droit et son air impassible transpire pourtant assez peu cette petite auto-congratulation. Et il reste debout derrière la chaise quand Batman se lève, comme un monument ne ployant jamais, toujours campé au même endroit. Car il attendrait que la chauve-souris soit parti pour s’asseoir, comme à son habitude. Puisqu’un majordome est toujours prêt à agir. Ce n’est même pas un réel choix, une volonté de respecter les procédures, mais car c’est inscrit sous sa peau, c’est une nature chez lui.

« En effet Maître Bruce, Falcone est une corruption qui coure depuis longtemps dans Gotham. Mais oserais-je vous rappeler que le Jury et le non-lieu peuvent toujours se prononcer si la police, si l’on peut la nommer ainsi, ne peut faire son travail après votre… ‘‘intervention’’ » L’opinion publique n’était pas toujours du côté de Batman. Surtout l’élite qui craignait de voir le chevalier masqué arriver et les brutaliser pour des crimes qui pèsent sur leur dos. Alors depuis peu, les nouvelles méthodes impitoyable du Batman devenait les choux gras de la presse qui en profite pour légitimer leur argumentaire pro-libérale et anti-délinquance. Comment dire ça plus clairement que pro-riche et anti-pauvre ? Mais le chevalier noir n’offre pas beaucoup d’argumentaire contre ces avis ces temps-ci, plus des estropiés et des procédures de plainte. « La seule condamnation sans tribunal que vous pourriez avoir serait celle du peuple, et nous la connaissons. Elle ne vous correspond pas. » Ou peut-être qu’Alfred se leurre, que Bruce aimerait voir les criminels traverser les chardons ardents d’une foule armée d’armes de fortunes et en profiter. Se sentir enfin venger. Et en un sens, le majordome ne peut pas dire qu’il est complètement étranger à ces pensées, même si elles disparaissent bien vite.

Sur ces paroles, Alfred se tourne vers l’écran de console et se met devant, toujours debout, pour préparer la mission du héros de Gotham et ne pas lui faire perdre une seconde. Et les pensées se bousculent, comme pour un rétrospective, le majordome retourne dans son esprit pour s’interroger sur cette carapace qu’à forgée le jeune Wayne. Et d’autres pensées lui viennent. Pourquoi n’a t-il pas prit Bruce dans ses bras à l’enterrement, pourquoi n’a t’il pas cassé l’argenterie et les assiettes qui faisaient penser à une famille, pourquoi n’a t’il pas menacé de partir face à la perdition qui touche les lieux ? Batman est barricadé… n’est-ce pas ? Même si il se montre plus violent, plus sombre, qui laisse vraiment les sentiments ressortirent dans cet affaire ? C’est difficile à dire. Mais Alfred Pennyworth, qui est un bloc de marbre, qui est l’hypocrite ?